tag:blogger.com,1999:blog-47392235360436933132024-03-19T09:47:36.956+01:00Le Chant du merleDésiréehttp://www.blogger.com/profile/07935655546068691268noreply@blogger.comBlogger145125tag:blogger.com,1999:blog-4739223536043693313.post-58173176673726591722024-02-23T16:00:00.002+01:002024-02-23T17:28:04.543+01:00Raison<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTdEFQS3B0UfE9pZqVP2igOaCFe_vAdTlrgV_eD7jkPi8dB9WzZtzMjakdzzOM61cGsS7h064pFWkVQYi3w5xJgbbLq-UX7fOjfwd-z2T7IuKFrRmt44wTgLlcdEFBoou4QHYgqMqtxFRSB91sZ21Xpvrqvb5aOiT_mieU7GIdesfMypVGQSb4-Vuikbg/s796/4eb596bb4335daacbe7e1213c06eae46.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="796" data-original-width="530" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTdEFQS3B0UfE9pZqVP2igOaCFe_vAdTlrgV_eD7jkPi8dB9WzZtzMjakdzzOM61cGsS7h064pFWkVQYi3w5xJgbbLq-UX7fOjfwd-z2T7IuKFrRmt44wTgLlcdEFBoou4QHYgqMqtxFRSB91sZ21Xpvrqvb5aOiT_mieU7GIdesfMypVGQSb4-Vuikbg/s320/4eb596bb4335daacbe7e1213c06eae46.jpg" width="213" /></a></div><br /><p></p><p><br /></p><p>Quand tu as disparu</p><p>je n'en ai pas voulu à Dieu.</p><p>Lui, comme nous </p><p>avions remis ta vie entre les mains des Hommes.</p><p>Mais ils n'ont pas voulu te guérir.</p><p>Qu'importe, je n'en veux pas aux Hommes non plus. </p><p>Tu avais choisi ton heure</p><p>renoncé à une existence qui te pesait,</p><p>mais nous, nous n'étions pas préparés</p><p>à tout ce vide.</p><p>J'entends maintenant les mots</p><p>de ton immense lassitude, cette déception</p><p>presque enfantine qu'ils contenaient.</p><p>Mais aussi les regrets,</p><p>tes excuses que j'ai repoussé</p><p>parce que ta peine me faisait mal.</p><p>J'espère que tu comprends que ta petite fille</p><p>avait bien grandi</p><p>et qu'elle n'avait plus rien à te pardonner...</p><p><br /></p><p><br /></p><p>2024</p><p><br /></p>Désiréehttp://www.blogger.com/profile/07935655546068691268noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4739223536043693313.post-3430584316822971692024-01-29T10:56:00.002+01:002024-01-29T17:10:41.407+01:00En sa jeunesse...<p> </p><p>En sa jeunesse</p><p>elle aurait dû se pencher nue</p><p>sur lui</p><p>arc parfait de chair</p><p>à la fois femme et mère,</p><p>sa bouche tendre</p><p>posée en linge frais sur ses lèvres,</p><p>elle aurait alors captivé</p><p>ce rebelle.</p><p>Elle l'aurait pris </p><p>sans vouloir le garder</p><p>lui aurait fait le don inestimable</p><p>d'un morceau de son ciel,</p><p>et s'en serait allée</p><p>sur la pointe des pieds,</p><p>éternelle passagère.</p><p><br /></p><p>Mais la jeunesse est passée</p><p>ne reste qu'une pierre</p><p>lourde en son coeur</p><p>plein de regrets.</p><p><br /></p><p>2024</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjWrQLMHdJR_pZr8EEf7hnoYa_aGCK-L3tp9hvv4qpsN69w0pZC-_MoupffG9f1bYj3iPucn2Vqb0v1Zkuu4qUUzgNgvrfC89XUJ_qJIJSk94um8Pw8X3QliH4G9aPkIsPDZdI_5kmpm89NJq-2zyqDS82L0wjz5q3VYWwqkR-dArZelJgA85Jlv0DvbY/s781/66d11c009aadf621281c1913bfbab535.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="781" data-original-width="563" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjWrQLMHdJR_pZr8EEf7hnoYa_aGCK-L3tp9hvv4qpsN69w0pZC-_MoupffG9f1bYj3iPucn2Vqb0v1Zkuu4qUUzgNgvrfC89XUJ_qJIJSk94um8Pw8X3QliH4G9aPkIsPDZdI_5kmpm89NJq-2zyqDS82L0wjz5q3VYWwqkR-dArZelJgA85Jlv0DvbY/w289-h400/66d11c009aadf621281c1913bfbab535.jpg" width="289" /></a></div><br /><p><br /></p>Désiréehttp://www.blogger.com/profile/07935655546068691268noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-4739223536043693313.post-75531332695105501492024-01-18T18:39:00.005+01:002024-01-28T14:46:03.980+01:00Tempête <p> </p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgN0nKjz9BtywyVI2aR8hzlxbzkDAMUefeVz7WynXiLtcLuVl2xjQRRvnCRrLQtqya-dVxZ8yDH-rxcEJ-3BfD-LpCizJ7ziLxi22qJnm0uHNaMxg7KdXxqWVzqrULWJzrS4ZLW5mImcLxEBWHQZ9mk6EUZ94oN2HqJldOtC7RHdy2B0hwf_5EC8mOYGlo/s2000/30757687622_c130a23806_o.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1278" data-original-width="2000" height="255" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgN0nKjz9BtywyVI2aR8hzlxbzkDAMUefeVz7WynXiLtcLuVl2xjQRRvnCRrLQtqya-dVxZ8yDH-rxcEJ-3BfD-LpCizJ7ziLxi22qJnm0uHNaMxg7KdXxqWVzqrULWJzrS4ZLW5mImcLxEBWHQZ9mk6EUZ94oN2HqJldOtC7RHdy2B0hwf_5EC8mOYGlo/w400-h255/30757687622_c130a23806_o.jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Jakub Schikaneder</td></tr></tbody></table><br /><p></p><p><br /></p><p>Tempête du siècle, ta mort</p><p>a déchiré toutes mes voiles, mes rêves</p><p>cassé mes dérives, brisé mon étrave.</p><p>Un souffle sombre me retient au fond d'une anse,</p><p>la mer me refuse,</p><p>tandis qu'un ciel vide m'appelle, </p><p>me tend ses bras immenses</p><p>il me faudrait voler pour le rejoindre,</p><p>je ne sais plus que ramper.</p><p>Depuis que tu as disparu</p><p>la dure réalité de ses doigts osseux</p><p>me tient par les cheveux:</p><p>je vois pâlir les apparences,</p><p>venir des ombres autour du bleu.</p><p>Mon enfance n'est plus si pimpante,</p><p>il y a du noir sale autour du lumineux,</p><p>tout ce que je ne voulais pas voir</p><p>tout ce que je me cachais</p><p>triomphe aujourd'hui devant mes yeux.</p><p>Rien ne m'est épargné, tout est si cru</p><p>que j'en tremble,</p><p>la musique en mon coeur a cessé </p><p>et je ne sais comment guérir</p><p>de toute cette vacuité.</p><p><br /></p><p><br /></p><p>2023</p><p><br /></p>Désiréehttp://www.blogger.com/profile/07935655546068691268noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4739223536043693313.post-39678314534683484482023-12-31T13:03:00.001+01:002023-12-31T13:03:27.217+01:00Parce qu'il faut le dire....<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicq7bXE0J2VW4B6GU8K8tyMZE7uXGcmLQcxcVuVesuVTaxrUL0pA-T7rIAhqAUkKjHlwi7IxqbhMWGGdhCJDW5hpaae-UxogFiuMnwcbhXqAPyUFKp-pgrlcvRwnuVR6iSwqGRRcAw1Z7roKYhL7rmdSGdgz5aPYYm9lFxXsKR3JYr0nYFdBw-WuXoeUA/s2048/311206661_806394107270886_7215654352210850679_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="921" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicq7bXE0J2VW4B6GU8K8tyMZE7uXGcmLQcxcVuVesuVTaxrUL0pA-T7rIAhqAUkKjHlwi7IxqbhMWGGdhCJDW5hpaae-UxogFiuMnwcbhXqAPyUFKp-pgrlcvRwnuVR6iSwqGRRcAw1Z7roKYhL7rmdSGdgz5aPYYm9lFxXsKR3JYr0nYFdBw-WuXoeUA/w180-h400/311206661_806394107270886_7215654352210850679_n.jpg" width="180" /></a></div><br /><p><br /></p><p><br /></p><p>Comme un mantra</p><p>une prière</p><p>à tous les dieux, à tous les vents</p><p>à notre étoile,</p><p>parce que l'incendie gagne</p><p>les forêts et les coeurs,</p><p>que les printemps sont trop courts</p><p>et les étés trop longs,</p><p>parce que l'espoir </p><p>comme la lumière sous le boisseau,</p><p>même pâle, même épuisé</p><p>demeure</p><p>et que l'apogée, l'âge d'Or</p><p>est à portée de nos mains paresseuses</p><p>il nous faut croire en nous</p><p>et avancer ensemble sur l'étroit chemin.</p><p>Alors bien que ce me soit de plus en plus difficile</p><p>avec le temps qui passe de le dire:</p><p>BONNE ANNEE!</p><p>Que les temps qui courent ralentissent un peu pour que l'on puisse encore encore apprécier ceux et ce qui nous entourent et que l'on aime tant, que la vie nous soit enfin douce. A vous, BONNE ANNEE et longue vie en santé...</p>Désiréehttp://www.blogger.com/profile/07935655546068691268noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4739223536043693313.post-25086963260313189852023-12-21T14:35:00.000+01:002023-12-21T14:35:03.653+01:00De bonnes fêtes à vous...<p> </p><p><br /></p><p>Je ne pense pas repasser par ici avant la nouvelle année alors je vous souhaite à toutes et tous de lumineuses et douces fêtes de Noël. </p><p>Mes plus amicales et bienveillantes pensées à vous, bises</p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGbW-aUxpFnGdynGaTtGnFJa9TNQcCi0AnEzQLufgcmIX3ExrCAH-tbRJZ1VjLiUozbusRMf13R0KGPZlQ17yBmJpCMgSZSCtVhJ-vQy0a1RnOHJFKOgzdPjHeG0da93-IC2QgWR00qihtBXMr7B_VwSskQ0v0DZwZ8uryste2PrnJzmjzky2Nni46ofo/s846/46cc6dcfd1862c5452991f628870d55d.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="846" data-original-width="564" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGbW-aUxpFnGdynGaTtGnFJa9TNQcCi0AnEzQLufgcmIX3ExrCAH-tbRJZ1VjLiUozbusRMf13R0KGPZlQ17yBmJpCMgSZSCtVhJ-vQy0a1RnOHJFKOgzdPjHeG0da93-IC2QgWR00qihtBXMr7B_VwSskQ0v0DZwZ8uryste2PrnJzmjzky2Nni46ofo/w427-h640/46cc6dcfd1862c5452991f628870d55d.jpg" width="427" /></a></div><br /><p></p>Désiréehttp://www.blogger.com/profile/07935655546068691268noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4739223536043693313.post-77804982419833283282023-12-01T17:54:00.000+01:002023-12-01T17:54:01.432+01:00Le silence<p> </p><p><br /></p><p>...sur la toile est souvent de mauvais augure. En me promenant de blog en blog je découvre que la belle Elisanne dont j'ai été assez proche il y a une quinzaine d'années est partie rejoindre les étoiles il y a un an.</p><p>Je repense à toutes les confidences très intimes qu'elle m'avait faites et qui m'avait permis de découvrir une autre femme derrière celle cultivée, raffinée, bienveillante qui animait un blog.</p><p>En vingt ans j'aurai vu disparaître bien des personnes appréciées, voire aimées. Je pense encore à elles, à eux, régulièrement. </p>Désiréehttp://www.blogger.com/profile/07935655546068691268noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-4739223536043693313.post-5315019446535907532023-10-22T09:30:00.001+02:002023-10-22T09:30:58.510+02:00Liberté<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNnEF9iWvqlCBWEWCPwTb6bP7KPcVs0FBeobBqTZ0aUQXeVN4jescANGLkqJgxTWLidhyphenhyphencI-E6jPfjN0J4VsrGtzBbXuagfMxpvQqYOoDRS-hJOwsoCQo-co_ge1vTBJn3pG6zUD0beGjOJdTm94dvh21irM6bN0ZOs-aSBdr9cPr9EKOb_Fpo_7VbJJQ/s842/b3dac22103c2f250d6b19f32489e67a3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="842" data-original-width="558" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNnEF9iWvqlCBWEWCPwTb6bP7KPcVs0FBeobBqTZ0aUQXeVN4jescANGLkqJgxTWLidhyphenhyphencI-E6jPfjN0J4VsrGtzBbXuagfMxpvQqYOoDRS-hJOwsoCQo-co_ge1vTBJn3pG6zUD0beGjOJdTm94dvh21irM6bN0ZOs-aSBdr9cPr9EKOb_Fpo_7VbJJQ/s320/b3dac22103c2f250d6b19f32489e67a3.jpg" width="212" /></a></div><br /><p><br /></p><p><br /></p><p>Les heures passent</p><p>blanches et bleues</p><p>je ne dis rien</p><p>je n'appelle pas:</p><p>je joue le jeu. </p><p>Mes dés sont pipés je le sais</p><p>le choix ce n'est pas moi</p><p>qui l'ait</p><p>ce sont les dieux, les arcanes</p><p>les augures, le hasard</p><p>ou peut-être la destinée.</p><p>Mes mains sont creuses d'impuissance,</p><p>ma tête est pleine de ton soucis.</p><p>J'use mon coeur sur des lames</p><p>des angoisses que tu juges absurdes</p><p>ma chérie. </p><p>Autour de tes poignets</p><p>j'ai ôté les pauvres lianes</p><p>qu'autrefois j'y avais mis, tu es libre </p><p>d'aller vers le bonheur ou le drame,</p><p>j'en accepte le pari.</p><p><br /></p><p><br /></p><p>2023</p>Désiréehttp://www.blogger.com/profile/07935655546068691268noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4739223536043693313.post-18332642659776079952023-10-21T17:56:00.000+02:002023-10-21T17:56:23.737+02:00Au fond<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5IMZ7MwN7n0x1HOUa6TAtM-XqD2zQ93_8f4GTCogoQWL0GdbLGxYFkAnbAlXP93Ztkbmm9eJ_8_ULqH-vGA7_2KYmzff3SwJJCIZLeyCm_6UWC0AvgoVQDKTV9h5KuwFXfBUaKTeeLPcZ1lwZWeHGjD9dVkrPpmJgB8NfjwlpBfNJAkQ1orFo274_gFQ/s720/80ad136fcf8d3eb738b98f7922bf2e2a.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="410" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5IMZ7MwN7n0x1HOUa6TAtM-XqD2zQ93_8f4GTCogoQWL0GdbLGxYFkAnbAlXP93Ztkbmm9eJ_8_ULqH-vGA7_2KYmzff3SwJJCIZLeyCm_6UWC0AvgoVQDKTV9h5KuwFXfBUaKTeeLPcZ1lwZWeHGjD9dVkrPpmJgB8NfjwlpBfNJAkQ1orFo274_gFQ/s320/80ad136fcf8d3eb738b98f7922bf2e2a.jpg" width="182" /></a></div><br /><p><br /></p><p><br /></p><p>Au fond des douleurs et des larmes,</p><p>des lacs épais aux eaux noires,</p><p>du silence en mon coeur dévasté,</p><p>tu n'es pas venu.</p><p>Près des montagnes où plus rien ne respirait,</p><p>quand mes lèvres étaient bleues</p><p>et que l'air m'écrasait, tu n'es pas venu.</p><p>Je n'attendais que toi</p><p>le monde s'était absenté.</p><p>Pourtant tu n'es pas venu.</p><p>Pas un mot pas une pensée,</p><p>pas un signe.</p><p>Alors ne me dis plus que tu m'aimes</p><p>je n'y croirai plus.</p><p><br /></p><p><br /></p><p>2023</p>Désiréehttp://www.blogger.com/profile/07935655546068691268noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4739223536043693313.post-3265037419838138512023-10-17T13:14:00.002+02:002023-11-01T09:36:15.662+01:00Racines<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqiSTLgnkgcILWGSx8DUwAf-Rop6UysufyKNRnjZFUBpvdXh3UF2ixEU37j4Y5wD3a7OnyWE-f6Y1xPAyI7YX5bTE54kiwRghuUV0p2rozFyDiOwfSZguKAn8aOSRUb6wp7ncaRYuETc69AR_SyhXex39XfJqFx8BReW_JSfBTjBhhi1YfQgEPzZkN1L8/s1235/ancetres.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="521" data-original-width="1235" height="270" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqiSTLgnkgcILWGSx8DUwAf-Rop6UysufyKNRnjZFUBpvdXh3UF2ixEU37j4Y5wD3a7OnyWE-f6Y1xPAyI7YX5bTE54kiwRghuUV0p2rozFyDiOwfSZguKAn8aOSRUb6wp7ncaRYuETc69AR_SyhXex39XfJqFx8BReW_JSfBTjBhhi1YfQgEPzZkN1L8/w640-h270/ancetres.jpg" width="640" /></a></div><br /><p></p><p><br /></p><p><br /></p><p>Depuis que je m'adonne à la généalogie, je me suis souvent désolée que mes ancêtres étaient pour le moins timorés. Lorsqu'on regarde la carte qui les situent jusqu'en 1650 environ, on voit bien qu'ils sont tous du même coin, dans un rayon d'environ 50 kilomètres (en étant généreuse). Un seul "estranger": mon petit François. Déposé dans un tour d'hospice à Lyon en 1837. Sa mère a laissé une lettre dans laquelle elle demandait qu'il soit baptisé, malgré l'abandon elle lui faisait aussi le cadeau d'un nom et d'un prénom. La piste, malgré mes recherches s'arrête là. Qui était-elle? D'où venait-elle? Qui était le père? Mystère. Comment François a t'il "atterri" dans la Drôme? Simple: il y a été placé chez un couple de fermiers à quatre jours à peine. Et il y est resté. Y a fait souche.</p><p>Voilà le plus "exotique" de mes ancêtres. J'ai souvent lu que tous les Français "descendraient" de Charlemagne d'une manière ou d'une autre. Dans mon cas donc, c'est d'une autre...je n'ai dans mon arbre que des paysans, des laboureurs, des manouvriers, parfois des paysans propriétaires de leur bien. Des tisserands. Malheureusement point de nobles, petits ou grands, dont la lignée remonte jusqu'à Mathusalem: une bénédiction pour tout généalogiste amateur car pour des raisons évidentes d'héritage et de lignée ceux-ci tenaient leur arbre à jour.</p><p>Jusqu'à cette semaine. Je remontais doucement l'arbre côté époux, par sa mère Normande quand je tombe sur l'inespéré: un noble! Bon, un petit, avec un petit château (Nacqueville). Mais en tirant doucement le fil je découvre non pas Charlemagne mais Rollon. Le premier duc de Normandie. Et ma fille hilare de s'exclamer:" Et bientôt tu vas me dire que mon ancêtre c'était Guillaume le conquérant??" Heu...oui. En ligne directe, par les héritiers mâles jusqu'à la Renaissance où le fil bifurque dans le giron d'une fille: Charlotte de Montmorency. A partir de là adieu veaux, vaches, cochons, titres et grands domaines. Charlotte épouse un petit seigneur de banlieue et les générations suivantes vont perdre grandement en prestige. Je trouve la chose étonnante. Et édifiante. Avoir été d'une famille comptant plusieurs grands maréchaux de France, conseillers des rois de l'époque, et petit à petit n'être plus que des anonymes. Des sans grades. Comme quoi, tout cela, même s'il perdure dans certaines familles, est bien volatil. </p><p>Depuis j'ai appris que ces grandes familles ne divisaient ni les titres ni les domaines entre les enfants, l'aîné mâle héritait de tout, les autres devant se contenter des miettes. C'est ainsi que Charlotte épousa un petit seigneur campagnard avec sa petite dot bien qu'elle fût le premier enfant de ses parents.</p><p>Finalement, avec mon enthousiasme et ma fougue habituelle j'en parle à la famille, tout le monde se marre et mon époux se fait appeler: "sa majesté". Il n'y a décidément que moi que ce truc passionne. Ah si: ils sont contents d'être des "vikings". C'est déjà ça ;) </p>Désiréehttp://www.blogger.com/profile/07935655546068691268noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4739223536043693313.post-57893933503852519812023-08-30T14:35:00.002+02:002023-09-02T15:17:01.268+02:00Mes Nuits<p> </p><p><br /></p><p>La nuit me terrifie</p><p>le coucher ne m'est agréable que bercé</p><p>par la pluie.</p><p>L'eau claire dilue l'obscurité</p><p>et m'aide à respirer.</p><p>Le sommeil est un pays sauvage</p><p>cruel et sanguinaire, peuplé</p><p>d'hommes terribles.</p><p>Je ne m'y abandonne qu'en y tombant</p><p>comme une morte dans un trou.</p><p>J'y retrouve trop souvent les horreurs</p><p>que j'ai cru abandonner au bord</p><p>de mon lit, les crimes de sang, les bombes</p><p>les petits enfants disparus.</p><p>Jamais de paix, si peu d'amour,</p><p>de moins en moins de rêves doux,</p><p> car c'est le monde qui me poursuit</p><p>me martèle les tempes, me bourrelle de cris,</p><p>c'est le monde vois-tu</p><p>qui dans la nuit ressurgit.</p><p><br /></p><p>DT2023 </p><p> </p><p><span style="background-color: white; color: #505050; font-family: pt_sansregular, arial, helvetica, sans-serif; font-size: 15px;">"J'ai du sang dans mes songes, un pétale séché</span></p><p><span style="background-color: white; color: #505050; font-family: pt_sansregular, arial, helvetica, sans-serif; font-size: 15px;">Quand des larmes me rongent que d'autres ont versées</span></p><span style="background-color: white; color: #505050; font-family: pt_sansregular, arial, helvetica, sans-serif; font-size: 15px;">La vie n'est pas étanche, mon île est sous le vent</span><div><br style="background-color: white; color: #505050; font-family: pt_sansregular, arial, helvetica, sans-serif; font-size: 15px;" /><span style="background-color: white; color: #505050; font-family: pt_sansregular, arial, helvetica, sans-serif; font-size: 15px;">Les portes laissent entrer les cris même en fermant" JJ.GOLDMAN/Céline DION</span></div>Désiréehttp://www.blogger.com/profile/07935655546068691268noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-4739223536043693313.post-37514490697118762832023-06-15T18:13:00.001+02:002023-06-15T18:13:31.284+02:00Entre nous<p> </p><p><br /></p><p>Il y a ceux qui nous ont abandonné</p><p>entre le soir et l'aube</p><p>sans un mot, sans raison</p><p>nous laissant tel un enfant </p><p>triste et nu, stupéfait.</p><p>Des années ont passées</p><p>je suis allée chercher celle </p><p>qui disait m'aimer, mon amie</p><p>à laquelle j'ai déplu sans savoir comment.</p><p>Je lui ai fait un signe elle n'y a pas touché</p><p>alors j'ai renoncé </p><p>le coeur serré d'être si malvenue.</p><p>Avec l'âge j'apprends les douceurs en bleu</p><p> d'une tristesse résignée.</p><p>Cette tendresse est passée</p><p>et ne reviendra plus.</p><p><br /></p><p>2023</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKuCkm6FyjCYPuQQy7IwwYblqh2aCnHNmgFoeSgLigtYsa7SSiNyOCBgSxxSCtRl6Ybt8VuvhKbmdgHriBunf5H9RpC7jyWNEIlDt__5f-x-ug7IdH6ZGXGZjHqfwHSwYar2K_VpypxywMN6wCGnUw-VenHTManVQ5hcsDv-rMgOp-_-ozqApHwBWx/s526/327872329_1544397489372307_6212517687060787995_n.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="526" data-original-width="526" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKuCkm6FyjCYPuQQy7IwwYblqh2aCnHNmgFoeSgLigtYsa7SSiNyOCBgSxxSCtRl6Ybt8VuvhKbmdgHriBunf5H9RpC7jyWNEIlDt__5f-x-ug7IdH6ZGXGZjHqfwHSwYar2K_VpypxywMN6wCGnUw-VenHTManVQ5hcsDv-rMgOp-_-ozqApHwBWx/s320/327872329_1544397489372307_6212517687060787995_n.jpg" width="320" /></a></div><br /><p><br /></p><p><br /></p>Désiréehttp://www.blogger.com/profile/07935655546068691268noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4739223536043693313.post-15071119840593120402022-12-30T13:02:00.001+01:002022-12-30T20:44:13.736+01:00Bien sûr...<p> </p><p><br /></p><p>D'autres visages, oui</p><p>d'autres mots qui veulent séduire</p><p>des caresses et des soupirs,</p><p>tout glisse, rien ne me pénètre.</p><p>Je ris, oui</p><p>c'est ma chair qui veut encore jouir,</p><p>mais rien que le froid</p><p>dedans l'armure d'un hiver</p><p>qui ne veut pas finir.</p><p>Tristesse et lassitude, </p><p>et toujours se tourne ma pensée meurtrie</p><p>vers toi, ton coeur chaud,</p><p>pour s'y pelotonner.</p><p><br /></p><p>2022</p>Désiréehttp://www.blogger.com/profile/07935655546068691268noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-4739223536043693313.post-75413898059027290822022-08-28T18:56:00.000+02:002022-08-28T18:56:11.882+02:00Deux ans<p> </p><p>Deux ans sans publier quoi que ce soit. </p><p>Le laps de temps m'étonne moi-même. Je revenais bien de temps en temps voir s'il y avait encore un peu de vie par ici mais j'avoue ne pas avoir eu la force de reprendre la plume après les épreuves vécues. Pour ce qui est du deuil, je demeure coupée en deux, la partie raisonnable accepte le décès de ma mère, l'autre est toujours incrédule et doit faire un effort pour remettre sa tête dans le réel. S'ensuit encore souvent un rebond de chagrin. Je crois qu'il ne se tarira jamais. Jamais vraiment. Je suis très mauvaise pour ce qui est des adieux. Alors j'apprends à vivre avec, à accepter de verser des larmes si cela doit me faire du bien. Je le fais discrètement comme une chose honteuse, pour ne pas inquiéter les miens. C'est très étrange je trouve le chagrin, et chaque personne le vit très différemment.</p><p>Bref, le noir de la tristesse risque encore parfois de ressurgir par ici, d'avance excusez-moi.</p><p>Il est temps de se remettre en selle. </p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrG7AsDbOUQUJujhPZynFNyUhJBnWK95VBuc9qSnJKexOPifFi9VNBArG9qrBpXoXO60YRiGxMpX1hSFPK5sIfnBATxQolzbEa4h5L_b21qieEld0t6V6w-Am7bEO9IyQRCJbSPO7d3T5Tb3yiefc3VdqnNo9IE5Xdy2qeZ5CgWVi3__bxzAbX0gRc/s891/HOB_New_Year_Flowers_2015.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="891" data-original-width="700" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrG7AsDbOUQUJujhPZynFNyUhJBnWK95VBuc9qSnJKexOPifFi9VNBArG9qrBpXoXO60YRiGxMpX1hSFPK5sIfnBATxQolzbEa4h5L_b21qieEld0t6V6w-Am7bEO9IyQRCJbSPO7d3T5Tb3yiefc3VdqnNo9IE5Xdy2qeZ5CgWVi3__bxzAbX0gRc/w314-h400/HOB_New_Year_Flowers_2015.jpg" width="314" /></a></div><br /><p><br /></p><p><br /></p>Désiréehttp://www.blogger.com/profile/07935655546068691268noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-4739223536043693313.post-29418793660408928832020-12-23T14:39:00.003+01:002020-12-23T14:39:21.345+01:00Bonnes Fêtes à vous...<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZvLNEOJaMXVZ9g-iOBlefT2foMhz0ypganxLOmnbNsu9O-MA_NHdpeLzS_SoTH0gDT9qwzIYMAD1Fgye9fe8Dt_PL9fbT7hX-3RJKxBwgwd7Re4jm6SuuwSzFk3Gy5ILcBeYuBSGAtFox/s694/b5adc4379c23509129b979370c3e7fb2.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="694" data-original-width="500" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZvLNEOJaMXVZ9g-iOBlefT2foMhz0ypganxLOmnbNsu9O-MA_NHdpeLzS_SoTH0gDT9qwzIYMAD1Fgye9fe8Dt_PL9fbT7hX-3RJKxBwgwd7Re4jm6SuuwSzFk3Gy5ILcBeYuBSGAtFox/s16000/b5adc4379c23509129b979370c3e7fb2.gif" /></a></div><br /><p></p>Unknownnoreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4739223536043693313.post-60860854722934887782020-11-20T09:37:00.001+01:002020-11-21T17:47:46.011+01:00Au long cours<p> </p><p><br /></p><p><br /></p><p>Ma vie s'écoule lisse et tranquille</p><p>sur des galets tristes et gris.</p><p>Fendue ma montagne</p><p>avec des verdeurs trompeuses</p><p>et l'ubac transi.</p><p>Etrange soleil sur mes moraines,</p><p>du rire sur les larmes, de brusques frissons</p><p>dans l'août.</p><p>Etrange comme on respire un air </p><p>devenu si aqueux, sans pourtant se noyer,</p><p>comme on marche encore dans un monde </p><p>qui n'existe plus.</p><p>Malgré les douces promesses </p><p>rien n'a entamé mon chagrin, </p><p>je ne crois plus au Temps qui efface tout.</p><p><br /></p><p>DT 11/2020</p><p><br /></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigEnIEWpL_bpkhxg-cChFQCfoPZDuGxWr1VHneGTOKS_SxBETffaf0FQfkBZtSdgIsQE3a-O7kbbh4NyjAjPFFw-sZbDU4q11hc9OWnJ5FZ8RjY_jqowKSR2MoG6RKFINNIdxXv4cPp1dh/s1626/DamianDrewniak.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1626" data-original-width="1625" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigEnIEWpL_bpkhxg-cChFQCfoPZDuGxWr1VHneGTOKS_SxBETffaf0FQfkBZtSdgIsQE3a-O7kbbh4NyjAjPFFw-sZbDU4q11hc9OWnJ5FZ8RjY_jqowKSR2MoG6RKFINNIdxXv4cPp1dh/s320/DamianDrewniak.jpg" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Damien DREWNIAK<br /></td></tr></tbody></table><br /><p><br /></p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4739223536043693313.post-73003115780801507412020-07-25T08:52:00.000+02:002020-07-25T08:52:21.682+02:00La lettre<br />
<br />
<br />
<br />
J'ai caché ta lettre<br />
entre les meilleures pages<br />
de mes belles poètes.<br />
Papier plié refermé sur un buisson ardent,<br />
un incendie secret dans ma bibliothèque.<br />
Tes mots restent un mystère<br />
dont je n'ai pas la clé,<br />
je ne sais pas te déchiffrer.<br />
Mais quand je déplie la lettre<br />
en tombent des étincelles<br />
des étoiles par milliers,<br />
aussi des velours et du miel,<br />
des aubes sonores et des couchers de soleil.<br />
Ce que je ne saurai lire<br />
je sais bien l'entendre<br />
tout cet amour murmure à mon oreille,<br />
il m'appelle fleur, miroir, palais oublié<br />
dans un désert<br />
tu me reconnais<br />
et je m'émerveille.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
2020<br />
<br />
<br />Unknownnoreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-4739223536043693313.post-7871264157297049622019-07-11T14:45:00.000+02:002020-02-20T12:49:46.990+01:00Petites rimes<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJJmv9z8z7oCfwcZKEEiHbBwXwGT6GTejoohKJs3aC64IykNkz9nQFmpPa5pDdskhtQZjMFXcs_nll01C8qu7wuJwLHGhKPnxFCrIXgz0JumqKSFoLBX7BuGsxi5AiwerI6-3nEWb4FXPd/s1600/b10ea85ed212ea30b1283b73dfa30fb9.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="640" data-original-width="502" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJJmv9z8z7oCfwcZKEEiHbBwXwGT6GTejoohKJs3aC64IykNkz9nQFmpPa5pDdskhtQZjMFXcs_nll01C8qu7wuJwLHGhKPnxFCrIXgz0JumqKSFoLBX7BuGsxi5AiwerI6-3nEWb4FXPd/s320/b10ea85ed212ea30b1283b73dfa30fb9.jpg" width="251" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Fils de rien, moineau<br />
pourquoi ces titres que tu te donnes,<br />
fils de gueux tu revêts des habits royaux<br />
mais d'où sors-tu cette couronne?<br />
<br />
Vois je marche sur tes lys<br />
humble et simple marguerite<br />
et je pleure sur ton coeur qui m'évite<br />
comme Myriam sur les pieds de son Christ.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
2019Unknownnoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4739223536043693313.post-53746089791862547682019-02-15T13:43:00.000+01:002019-02-15T13:43:10.828+01:00Chaque fois<br />
<br />
<br />
Chaque fois que le lent mouvement des astres<br />
qui régit l'univers<br />
me ramènera vers toi<br />
ne sauras-tu jamais m'accueillir<br />
que pour me briser le coeur?<br />
Tant de froide distance, de lippe pincée<br />
de portes ouvertes puis refermées, dressé que tu es<br />
sur ton propre rocher, tour à tour brûlant<br />
puis frileux, triomphant et vaincu,<br />
me refusant la parole<br />
et moi les mains encore tendues.<br />
Mais fragile sur mes deux pieds,<br />
et si sûre de rien, car toi fuyant<br />
instable, me donnant à nouveau le branle<br />
le signal du départ pour que je m'éloigne,<br />
me voilà à nouveau saisie<br />
tirée en arrière, frappée par la voix trop claire<br />
du clairon de la retraite,<br />
me voilà emportée<br />
dans le lent mouvement des astres,<br />
où s'accordent ténèbres et lumière,<br />
mais nous, jamais.<br />
<br />
<br />
2019<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQAeiVuo2C9JI_FnD_rQ-_qpUGm7FUdo7SZknXQi9ABojXSy-vWhoPqlgqELfLkZUioRdZlZ1A7yLDRHNshjaiQEIeBKmQaN97EQbIkWrJAsFIp2ETokM7LbnSpWimWwwHgM1N0oWsETvy/s1600/edf33c2904f471e25ea7628dc73af100.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="377" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQAeiVuo2C9JI_FnD_rQ-_qpUGm7FUdo7SZknXQi9ABojXSy-vWhoPqlgqELfLkZUioRdZlZ1A7yLDRHNshjaiQEIeBKmQaN97EQbIkWrJAsFIp2ETokM7LbnSpWimWwwHgM1N0oWsETvy/s320/edf33c2904f471e25ea7628dc73af100.jpg" width="201" /></a></div>
<br />
<br />Unknownnoreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-4739223536043693313.post-69547410210044086122019-01-24T11:53:00.003+01:002019-01-24T11:53:34.850+01:00...<span style="color: #333333; font-family: serif; font-size: 16px; orphans: 3; text-align: center; widows: 3;"><br /></span>
<span style="color: #333333; font-family: serif; font-size: 16px; orphans: 3; text-align: center; widows: 3;"><br /></span>
<span style="color: #333333; font-family: serif; font-size: 16px; orphans: 3; text-align: center; widows: 3;"><br /></span>
<span style="color: #333333; font-family: serif; font-size: 16px; orphans: 3; text-align: center; widows: 3;"><br /></span>
<blockquote class="tr_bq">
<span style="color: #333333; font-family: serif; orphans: 3; text-align: center; widows: 3;"><span style="font-size: x-large;">Ma mère cet océan. </span></span></blockquote>
<br />
<blockquote class="tr_bq">
<span style="color: #333333; font-family: serif; font-size: 16px; orphans: 3; text-align: center; widows: 3;">Jean-Michel Ribes</span></blockquote>
Unknownnoreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-4739223536043693313.post-15828790940276510262018-11-28T10:21:00.002+01:002018-11-28T12:06:52.630+01:00Constatations d'usage<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLUxeMfFrmU3eFnpBBycN58PeT-hKD9kZozW0DPO-0T_AXRfPZ9ch8ZBqJwZHAtOh3TmSFhfhNAhhvHD9cOrCL6XWlJjTHsrOXddTHqgZaWCckb1qeFHzlhTIZSbSwQIZ1AS5bDlffkeD-/s1600/joueurs-cartes-cezannef.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="515" data-original-width="626" height="328" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLUxeMfFrmU3eFnpBBycN58PeT-hKD9kZozW0DPO-0T_AXRfPZ9ch8ZBqJwZHAtOh3TmSFhfhNAhhvHD9cOrCL6XWlJjTHsrOXddTHqgZaWCckb1qeFHzlhTIZSbSwQIZ1AS5bDlffkeD-/s400/joueurs-cartes-cezannef.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Cézanne</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
"Vanité n'est pas orgueil, mon bon Fleuriot."<br />
<br />
"Vanité est vide, orgueil est une trompette de cuivre, une poignée d'or jetée à la gueule du soleil. J'ai connu des vaniteux. Ils sonnent creux. Ce sont de pauvres gens, les blessés d'une guerre ignorée, tue pudiquement. N'empêche qu'ils se donnent les grands atours des cons en ne voulant pas dire qui ils sont vraiment." Sur ce il avala une grande lampée de rouge-qui-tâche.<br />
<br />
"J'en ai connu un qui méprisait les faibles du haut de sa supposée supériorité. Il disait "la plèbe" avec la bouche pincée. Bin figures-toi qu'il agissait exactement comme cette plèbe qu'il vomissait: quand passaient les puissants il bêlait. Il se gonflait du jabot tout frétillant de connaître untel qui avait fréquenté les "têtes couronnées", s'ébaubissait d'avoir pour amie une donzelle qui était baronne. J'aurai dû lui demander si elle chiait des fleurs de lys tiens! Rien que pour voir sa tête!" Il se jeta une nouvelle rasade derrière la cravate.<br />
<br />
"Mais tu me connais mon bon Fleuriot, moi je dis rien, j'observe, je compte les points de suture, je suis pas méchant. C'est juste que je supporte pas la bêtise surtout quand elle méprise. Méprise, en voilà un mot qu'est astucieux dans son double sens. Parce que dans la caboche d'un vaniteux y a souvent méprise. Aussi. J'aurai préféré que le type, là, il soit orgueilleux. Mais pour ça il faut de l'or, beaucoup d'or et lui il venait d'une famille de rien comme dit l'autre, de l'or il en avait pas. Il avait pas su en cueillir enfant pour en faire des tas à l'automne, pour les jours où il pleut. Il avait pas su regarder le ciel et ramasser les éclairs aussi bien que les arcs-en-ciel, et la neige, la neige... C'est une grâce ça tu sais mon bon Fleuriot, je croyais qu'on était tous capables de ça quand on est gosse, d'être légers et transparents au point de vivre entre deux mondes: le visible et l'invisible. Mais non, c'est une grâce qu'on a parfois, on sait pas trop pourquoi. Lui il l'a pas reçu mais il fait comme si. Alors ça marche avec les autres mais pas avec ceux qui l'ont vraiment, la grâce, tu vois ce que je veux dire Fleuriot? (Fleuriot acquiesça gravement du chef) Ceux qui ont la grâce ils sont infiniment patients, tendres, alors ils disent rien, longtemps. Ils regardent, parfois ils secouent la tête en se demandant comment on peut être aussi con en même temps que très savant, aussi aveugle, incapable à ce point d'anticiper les réactions des autres, incapable à ce point d'empathie. Peut-être que le savoir prend trop de place et qu'il mange celle du coeur, celle de l'âme, va savoir...<br />
<br />
-Et qu'est-ce qu'il est devenu ce type au bout du compte?<br />
<br />
-Bah...rien. Il a eut beau se parer de titres et d'étiquettes qui ne flattaient que lui et grisaient les sots, il n'a finalement pas atteint ce qu'il désirait plus que tout au monde: ne pas être ignoré. Il n'a jamais compris que pour être heureux il fallait être du côté du silence, de l'invisibilité, combien c'était bon de se fondre et de ne faire qu'un avec le monde. Il aurait pu être très heureux mais il a méprisé sa chance de l'être en n'écoutant jamais que lui, que sa vanité, que son vide...et le vide t'imagine bien Fleuriot, que ça dit pas grand chose. Ah! Si seulement il avait été orgueilleux...au moins eut-il brûlé comme le soleil...Unknownnoreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-4739223536043693313.post-14555918246148269172018-11-07T08:38:00.001+01:002018-11-07T08:38:30.252+01:00Prière<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZAX4Vu6nxIGC-kQTXSQIAq2PfuiUSJZe5vGJVuMEEz6kStDLyNzTzydc9wOSiIHXFSPE3zKOXbQYJRYSHQf8ospl3vzXJjXojr6nXsHvyRRYOcUBYcJr8q-ZTHoFI2UwLoELHOMStqf-z/s1600/45024628_340434476505754_3252004178305744896_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="616" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZAX4Vu6nxIGC-kQTXSQIAq2PfuiUSJZe5vGJVuMEEz6kStDLyNzTzydc9wOSiIHXFSPE3zKOXbQYJRYSHQf8ospl3vzXJjXojr6nXsHvyRRYOcUBYcJr8q-ZTHoFI2UwLoELHOMStqf-z/s320/45024628_340434476505754_3252004178305744896_n.jpg" width="205" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
Aba<br />
<br />
Qu'enfin tout soit fini<br />
ne me renvoie plus sur terre.<br />
Regarde<br />
vois mon âme n'est plus encombrée<br />
lourde de la chair<br />
ne reste de Moi qu'un fil de verre<br />
où s'enroule ta Lumière.<br />
<br />
Je ne crois plus en toi, j'ai traversé l'enfance<br />
et les contes de fées,<br />
j'ai déconstruit, j'ai simplifié,<br />
effacé tous les mots des hommes<br />
pour retrouver la nudité.<br />
<br />
Je suis à nouveau dans la vibration<br />
du monde, ta respiration initiale.<br />
<br />
Aba<br />
<br />
Quand je serai passée, s'il te plait<br />
Ne me renvoie pas.<br />
<br />
<br />
2018<br />
<div>
<br /></div>
Unknownnoreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4739223536043693313.post-18703277415736458062018-06-26T09:51:00.000+02:002018-06-26T09:51:21.902+02:00D'un monde à l'autre<br />
<br />
<br />
J'ai rêvé de Paul cette nuit.<br />
<br />
Mes parents m'annonçaient cette incroyable nouvelle: Paul était à nouveau vivant!<br />
<br />
A nouveau j'avais dix-sept ans. Je courais chez lui le coeur battant, sonnais à la porte de la maison rose de ses parents. Cécilia, sa soeur, m'ouvrait. Elle rayonnait: "Oui, c'était bien vrai, Paul était de retour parmi nous." C'était un miracle. Un vrai miracle.<br />
<br />
Puis Paul passait derrière sa soeur, me souriait sans s'arrêter. Sans me reconnaître.<br />
<br />
L'incrédulité et la stupeur, une joie, un espoir immense m'envahissaient alors. Une affreuse angoisse aussi. Quelque chose avait changé. C'était pourtant bien Paul. Ses boucles châtains se balançaient encore de chaque côté de son beau visage qu'aucun gros fil chirurgical ne raccommodait pour le rendre présentable à ceux qui avaient eu la lourde tâche de lui survivre. Son sourire était ce même sourire irrésistible que celui "d'avant". Paul souriait et le monde rougissait en battant des cils et du coeur.<br />
<br />
C'était bien Paul. Mais un autre Paul, un garçon sans mémoire. Une enveloppe vide, vierge. Le corps de Paul sans Paul dedans.<br />
<br />
Je l'approchais et lui parlais, espérant encore être reconnue. Il ne pouvait pas m'avoir oublié, pas moi! Mais ce Paul souriant et doux n'était pas celui que j'avais connu. Il était sans charme, sans passion, sans joie. Paul n'était pas calme, il était la Vie même, pétillante, musicale, agitée.<br />
<br />
Alors au creux du rêve mon coeur se brisait une seconde fois, encore plus douloureusement que la première. Je voyais tous ses proches faire semblant, être heureux malgré tout, prêts à croire à cette mascarade pour peu que Paul soit à nouveau vivant. Mais Paul était bien mort, un an auparavant.<br />
<br />
Et rien ne pouvait changer cela. Pas même tout notre amour.Unknownnoreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4739223536043693313.post-59469215491728175902018-06-26T09:17:00.002+02:002018-06-26T09:46:20.468+02:00Tu étais en vie<br />
<br />
<br />
Tu pars il fait nuit.<br />
Tu rentres il fait nuit.<br />
<br />
Tout ton jour dans la pénombre<br />
tu as veillé une machine<br />
qui frappe lourdement du métal,<br />
oubliant que par-delà les murs noirs<br />
il y a le soleil. Ou la pluie.<br />
<br />
Homme-outil, variable économique<br />
courbé par le mépris et les cris<br />
de supérieurs absurdes, écrasé<br />
jusqu'à marcher derrière ta propre vie.<br />
<br />
Ta vie qui se déroule sans choc, sans bruit<br />
entre deux rails où tu somnoles<br />
-l'index et le majeur des voleurs -<br />
confisquée à ton insu.<br />
<br />
<br />
<br />
2018<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguJ2NPvB6qmG8qnRsJjPSLhbR8x7dbSvO8uX6D6lJm-k71yUyQbQATMjUEhB2iHC4aSCY2PNaXsFcymYYvhDyEv0CVSbvgsT5f4azbVCrJBRlFhz3AbP8ccRyj0My5mKPbeZtuVJUNv0BY/s1600/proletaires.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="342" data-original-width="500" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguJ2NPvB6qmG8qnRsJjPSLhbR8x7dbSvO8uX6D6lJm-k71yUyQbQATMjUEhB2iHC4aSCY2PNaXsFcymYYvhDyEv0CVSbvgsT5f4azbVCrJBRlFhz3AbP8ccRyj0My5mKPbeZtuVJUNv0BY/s1600/proletaires.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Jean-Claude Seine</td></tr>
</tbody></table>
<br />Unknownnoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4739223536043693313.post-68827934089588215492018-03-28T09:18:00.000+02:002018-03-29T09:17:55.837+02:00Dix à table<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhG5n_bTjPWnvCS0eIynHevVQbHIAojaXJAbFCYOPGi1v-HPzM2ovMRP9R7VPKk9X27pfkOc7mNpmjdxay_UNE-p9rM56q6h43rxhDoCP1jMtf8J3SkDxl0ONmfRxSFWXKu3R69x7XDgxHj/s1600/Anjony.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhG5n_bTjPWnvCS0eIynHevVQbHIAojaXJAbFCYOPGi1v-HPzM2ovMRP9R7VPKk9X27pfkOc7mNpmjdxay_UNE-p9rM56q6h43rxhDoCP1jMtf8J3SkDxl0ONmfRxSFWXKu3R69x7XDgxHj/s200/Anjony.jpg" width="149" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Anjony</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<br />
Nous étions dix à table et tous nous échangions sur notre journée,
tout ce que nous avions découvert des beautés de la région. Encore
imprégnée de ces mêmes beautés, je me suis tournée vers ce jeune couple
et j'ai commencé à leur dire combien la route qui menait au château
était belle avec ses coteaux rouges, ses arbres jaunes, sa pierre noire
luisante sous la pluie. Et puis c'est arrivé. Comme souvent, j'ai
accroché leurs yeux. La politesse dans leurs yeux et au-delà de la
politesse, leurs pensées trahies. Ils me regardaient gentiment comme on
regarde un déficient, une illuminée qu'il ne faut pas contrarier.<br />
<br />
Je ne suis pas une illuminée.<br />
<br />
Je
suis seulement un être vivant dans le monde vivant. Je suis seulement
un être qui est dans sa vie à l'instant où il la vit. Je suis seulement
présente. Complètement. Je vois ce qu'il y a à voir. Tout ce qu'il y a à
voir, toute la beauté ordinaire extraordinaire, tout ce que vous jugez
misérable, ces choses, ces couleurs, ces odeurs, la cloche des vaches
dans le val où coule un vert intense, celle plus cristalline des moutons
qui rentrent seuls à la bergerie quand tombe le soir et que monte des
bois mauves et roux une brume épaisse, l'haleine de la terre. La
dernière rose rouge avant la morsure de l'hiver, la première neige qui
ne veut pas disparaître à l'ubac des collines, le velours du chat noir
qui dort comme ceint par la couronne d'un panier d'osier, le parquet
cinq fois centenaire que tant de pieds, de générations d'hommes, de
femmes, d'enfants ont foulé. La vieille maison qui respire sous son
chapeau de lauzes bleues...j'écarte les bras, j'embrasse tout, je prends
tout. J'en fais de l'or. Pour moi. Du pain pour me nourrir l'âme.<br />
<br />
Je ne
peux pas parler. Je ne peux pas vous parler. Juste écrire. Il convient
de rester toujours à la surface des choses sinon on sort du cercle. On
se satellise. On reste seul. Sans connaître cette délicieuse illusion
d'être avec tous les autres. Cet alcool fort qui nous fait voir la vie
en rose en nous étourdissant. Mais je ne bois pas. Je ne fume pas non
plus. Je n'ai de vraie dépendance qu'à l'amour.<br />
<br />
AGAPE.<br />
<br />
Tant
pis, je suis un coucou. Tombé dans le grand nid des Hommes, d'apparence ordinaire, commune, mais un
coucou. En finirai-je un jour avec cette souffrance-là, de n'être comme
personne, de n'appartenir à aucun groupe, aucun ensemble, d'être
toujours frissonnante parce qu'à part, parce que née avec des yeux pour
voir?<br />
<br />
Toutes les réponses sont en nous. Je sens, je
sais, mon intuition me le souffle que l'issue est par le haut, par le
dépassement de soi dans l'amour.<br />
<br />
Mais la question demeure sans orgueil aucun, juste un soupçon de faim, et se balance doucement dans le vent: Y a t'il quelque part, quelqu'un qui me ressemble?...Unknownnoreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-4739223536043693313.post-16820654923688929172018-02-26T08:44:00.001+01:002018-02-26T08:45:39.144+01:00Venise<br />
<br />
<br />
Ô mon coeur, trésor, ma vie<br />
s'écoule
empruntant les canaux<br />
de ton regard de mousse verdi.<br />
Je tangue et gondole autour des roses<br />
de ton torse, ce palais d’ocre que le soleil<br />
a doucement tendri.<br />
Je t'ÂME de toute mon aime.<br />
Je viole à toutes gambes, m'élève<br />
m'envoile où souffle ton nom<br />
et du coup, me gonfle comme un gonfalon.<br />
Je suis pomme à paumes, les tiennes<br />
accueillantes à chère tendre et si chaudes<br />
que je compote à glouglous radieux.<br />
Oui, je t’âme mon grand canaille<br />
Dessus dessous je ne suis plus qu’un pont<br />
Et des soupirs.<br />
<br />
<br />
2017<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmOZJ0EZtxhHF9ZkRNwo77wZyT5-l2BRdtvCzZ-isPRd8BL3jcCUh-r1Ji1SC9zDFTd2umKVeoXmWNDvyIj1n6ILx-8tRK37B9PanPYG_wTdUdQLLCrdB7LkYXecrdsLtSmUL6ZjlpcfVZ/s1600/venice-biennale-Lorenzo-Quinn.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1063" data-original-width="1600" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmOZJ0EZtxhHF9ZkRNwo77wZyT5-l2BRdtvCzZ-isPRd8BL3jcCUh-r1Ji1SC9zDFTd2umKVeoXmWNDvyIj1n6ILx-8tRK37B9PanPYG_wTdUdQLLCrdB7LkYXecrdsLtSmUL6ZjlpcfVZ/s320/venice-biennale-Lorenzo-Quinn.jpg" width="320" /></a></div>
<br />Unknownnoreply@blogger.com10